伦敦夜色正浓，巫师横街中冷风穿巷，卷起一片片报纸残页。老鼠在排水渠边跃过，留下浅浅水痕。而在对角巷尽头，破釜酒吧内，一位穿着深绿色斗篷的老巫师正在对酒客绘声绘色地讲着什么。

“……我亲眼看见的，就在苏格兰高地南坡，一位身形消瘦的黑发男子，披着旧布斗篷，从风中走过，那眼神——你绝对不会认错。他是布莱克家的雷古勒斯，不会错的！他根本没死……”

在吧台另一头，西里斯·布莱克低垂的眼睑微不可察地抬了一瞬。

他没有回头，但指间捏着的酒杯骤然紧了几分，琥珀色液体在杯中剧烈晃动。

“别傻了，雷古勒斯死了两年了。”另一个声音讥讽地打断了老巫师，“就算有人长得像，也可能是哪个亡灵仪式失败后跑出来的残魂。”

“可我认得他！”老巫师不依不饶，“那眼神……跟他哥哥一模一样，只有布莱克家的人才有的眼神。”

西里斯没有参与谈话。他只是缓缓放下酒杯，披上斗篷，掩去脸上的震动与迟疑。走出酒吧时，他回头看了一眼那老巫师的背影，眼神沉了沉，似乎下了某种决心。

三天后，他抵达了苏格兰高地。那里依旧寒冷，冬雪覆盖着陡峭山坡。他顺着酒馆中所说的方向寻找，在一片密林边缘看见了某种痕迹——隐蔽的咒语结界，古老的西欧铭文。

西里斯没有贸然闯入。他只是悄悄布下一个侦查咒，留下猫头鹰，躲在山坡后方观察。

可惜，直到第二天清晨，没有任何人出现。

或许那真是某个旅人，或是传言过度。或许雷古勒斯真的已经死了。他亲眼看见过葬礼，也看过家族在魔法日报上刊登的讣告。只是……这些年他始终未曾找到那场“死亡仪式”的任何痕迹，哪怕一滴血，一片斗篷残角。

雷古勒斯，那个他自小看不顺眼的“乖孩子”，那个始终站在母亲身后、规规矩矩的家族继承者，那个总是沉默地望着他与詹姆恶作剧却不参与的人。

他们不是朋友。他们甚至不能算是亲密的兄弟。

可他始终记得，十六岁那年自己从家中逃走时，那个站在楼梯拐角、没有说话却眼神复杂的雷古勒斯。那不是控诉，也不是冷漠，而是一种西里斯当时无法理解的混合情绪——

像是羡慕，又像是告别。

当晚他在临近山脚的村子过夜。一位老妇人路过时提起：“你是来找那位黑袍年轻人的吗？他每个月总会来一次山林边，没人知道住在哪，但他总是看着山口发呆。”

“黑袍？”西里斯追问。

“是啊。他从不说话，也不买东西，只是有时候给村里人送几瓶药剂，治好了几个孩子的肺病。”

西里斯沉默不语。